Way to your dream is...
Удивительная, как всегда весна.
В окно бьется солнце, так рано распускаются листья. Уже совсем скоро первый одуванчик проснется, отклонившись от стены старого дома. Уже совсем скоро этот мир снова вздохнет после очередной комы и попробует расправить плечи. Так рано. Слишком рано началась весна в этом году. И удивительная, непривычная тишина наполняет изнутри, поднимаясь до самых краев глаз, даже не пытается прорваться слезами. От меня привычно слышать про пустоту, тишину и темноту. Уже особо и не ожидаешь иных слов. Наверное, это единственное, что действительно остается от "моего" в моих строках из года в год.
Мне еще не было так страшно. Наверное, дело в том, что я никогда еще не боялась потерять дорогого мне человека (или не человека - какая разница). То есть боялась, разумеется, но это не было так реально. Всегда было осознание того, что люди вокруг не смогут остаться рядом насовсем, до конца моей жизни. Об этом говорят с самого детства, об этом пишут в книгах, и все равно не ожидаешь, что однажды тебе скажут что-то типа: "Врачи не знают что со мной. И хорошего ждать не приходится".
И как всегда мне кажется, что год от года я теряю что-то важное в себе. То, что раньше помогало другим оставаться собой, выживать в самых сложных ситуациях, справляться с трудностями. Если раньше я могла помочь, как-то собрать других по кусочкам (я не знала как это получалось, просто получалось и все, совершенно случайно и само собой), то теперь эта чудесная способность от меня ушла. Может потому что я перестаю понемногу верить в чудеса. Прекращаются выходы на улицу в ночь, общение с ветром, звездами, крики в никуда и никому. Я всегда говорила, что человек может все, если захочет. Верю ли я в это сейчас? Верю, наверное. Или убеждаю себя в этом. Ведь есть же примеры, есть такие люди. Но чаще всего выходит "это может быть, но только не со мной".
Дело не в работе, не в усталости, не в переборе требований со стороны близких. Просто как-то так случилось, что я перестала быть собой. Что сюжеты превращаются в бессвязные попытки хоть как-то вести разговор. Что я уже не помню как выглядит мой собственный замок и боюсь даже попробовать прикоснуться к стихам. Остаются только ворохи исписанных тетрадей, необходимость цепляться хоть за бред в виде той же игры, лишь бы не опустить руки окончательно, потому что за этим - смерть. Дальше можно будет себя не искать. В моей сказке, в этом мире победит Пустота. И некому будет помочь.
И пусть дорога сквозь миры никогда не прервется, смогу ли я найти эту дорогу, ступить на искрящуюся нить среди звезд все еще собой.
Страшно смотреть на расколдованный замок. В конечном счете это просто груда камней с осколками хрустального лабиринта на обломках башни магии.
Страшно больше не взлететь, не почувствовать легкость - словно тело стало каменным.
Страшно больше не услышать ветер, дождь, не увидеть изрисованных стен.
Страшно себя терять. Найдешь ли еще?
Сликом много страшно.
В окно бьется солнце, так рано распускаются листья. Уже совсем скоро первый одуванчик проснется, отклонившись от стены старого дома. Уже совсем скоро этот мир снова вздохнет после очередной комы и попробует расправить плечи. Так рано. Слишком рано началась весна в этом году. И удивительная, непривычная тишина наполняет изнутри, поднимаясь до самых краев глаз, даже не пытается прорваться слезами. От меня привычно слышать про пустоту, тишину и темноту. Уже особо и не ожидаешь иных слов. Наверное, это единственное, что действительно остается от "моего" в моих строках из года в год.
Мне еще не было так страшно. Наверное, дело в том, что я никогда еще не боялась потерять дорогого мне человека (или не человека - какая разница). То есть боялась, разумеется, но это не было так реально. Всегда было осознание того, что люди вокруг не смогут остаться рядом насовсем, до конца моей жизни. Об этом говорят с самого детства, об этом пишут в книгах, и все равно не ожидаешь, что однажды тебе скажут что-то типа: "Врачи не знают что со мной. И хорошего ждать не приходится".
И как всегда мне кажется, что год от года я теряю что-то важное в себе. То, что раньше помогало другим оставаться собой, выживать в самых сложных ситуациях, справляться с трудностями. Если раньше я могла помочь, как-то собрать других по кусочкам (я не знала как это получалось, просто получалось и все, совершенно случайно и само собой), то теперь эта чудесная способность от меня ушла. Может потому что я перестаю понемногу верить в чудеса. Прекращаются выходы на улицу в ночь, общение с ветром, звездами, крики в никуда и никому. Я всегда говорила, что человек может все, если захочет. Верю ли я в это сейчас? Верю, наверное. Или убеждаю себя в этом. Ведь есть же примеры, есть такие люди. Но чаще всего выходит "это может быть, но только не со мной".
Дело не в работе, не в усталости, не в переборе требований со стороны близких. Просто как-то так случилось, что я перестала быть собой. Что сюжеты превращаются в бессвязные попытки хоть как-то вести разговор. Что я уже не помню как выглядит мой собственный замок и боюсь даже попробовать прикоснуться к стихам. Остаются только ворохи исписанных тетрадей, необходимость цепляться хоть за бред в виде той же игры, лишь бы не опустить руки окончательно, потому что за этим - смерть. Дальше можно будет себя не искать. В моей сказке, в этом мире победит Пустота. И некому будет помочь.
И пусть дорога сквозь миры никогда не прервется, смогу ли я найти эту дорогу, ступить на искрящуюся нить среди звезд все еще собой.
Страшно смотреть на расколдованный замок. В конечном счете это просто груда камней с осколками хрустального лабиринта на обломках башни магии.
Страшно больше не взлететь, не почувствовать легкость - словно тело стало каменным.
Страшно больше не услышать ветер, дождь, не увидеть изрисованных стен.
Страшно себя терять. Найдешь ли еще?
Сликом много страшно.
-
-
26.05.2014 в 16:26