Way to your dream is...
Последняя запись. Так давно.
Очередное "на осколки". Очередное собирание собственного состояния. Я просто не хочу, чтобы этот мир умер, как остальные. Снова и снова восстановление из пыли образов, мыслей, цвета... Самой смешно. Вроде бы, мы из этого выросли, не так ли?
Нет, не война. Очередное затишье перед. И будет ли что-то после этого затишья.
Как смотреть на грозу через бронированное стекло. Когда молнии бьют в землю в сантиметре от следов. Когда в стену перед тобой с неистовой силой рвется ветер. Ветер не причинит вреда. Просто он пришел за мной.
И даже не чувствуешь его порывов. Только очень глухо доносится звук из-за стены.
Старые метафоры. Старые слова. Все как прежде. И только бы не осень.
Она приближается. Я начинаю ощущать ее ладони на плечах. И опять ноют забытые где-то далеко от меня крылья. Только бы не дать ей добраться до груди. Иначе - разорвет кожу, сломает кости, дотянется до души.
Да, где-то там, под золотым блеском, еще есть душа. И она умеет жить.
Очередное "на осколки". Очередное собирание собственного состояния. Я просто не хочу, чтобы этот мир умер, как остальные. Снова и снова восстановление из пыли образов, мыслей, цвета... Самой смешно. Вроде бы, мы из этого выросли, не так ли?
Нет, не война. Очередное затишье перед. И будет ли что-то после этого затишья.
Как смотреть на грозу через бронированное стекло. Когда молнии бьют в землю в сантиметре от следов. Когда в стену перед тобой с неистовой силой рвется ветер. Ветер не причинит вреда. Просто он пришел за мной.
И даже не чувствуешь его порывов. Только очень глухо доносится звук из-за стены.
Старые метафоры. Старые слова. Все как прежде. И только бы не осень.
Она приближается. Я начинаю ощущать ее ладони на плечах. И опять ноют забытые где-то далеко от меня крылья. Только бы не дать ей добраться до груди. Иначе - разорвет кожу, сломает кости, дотянется до души.
Да, где-то там, под золотым блеском, еще есть душа. И она умеет жить.
Держитесь, Эдея, возьмите себя в кулак.