Чем дальше, тем больше. Не теряться. Не спать. Ищещшь в окнах хоть каплю смысла. Ищешь намеки на свою собственную правду. Подсказки? Нет подсказок. В этой игре, к сожалению, мир все чаще меняет правила. Только ты не знаешь об этом.
Перелистывая старые рассказы, понимаешь насколько не хватает самой возможности писать. Творение - жестокая способность. Она покидает так болезненно невовремя. Впрочем - любая слабость невовремя. Когда собственная фантазия отказывает, как парализованная конечность, когда становится бесполезной, до идиотичности плоской и пустой, когда перестаешь видеть глубину неба, понимаешь что потерял.
Где-то за снегом есть теплое лето, есть страны в которые улетают птицы, где садится солнце. Но и туда однажды придет зима.
Королева скучает, под пальцами стучат клавиши. У Королевы болят глаза, а она все так же смотрит в монитор. У Королевы осталось не так много денег - а значит можно забыть о нормальной обуви, и Королева выходит в зиму в замшевых ботинках и потертой старой куртке. Королева пьет пиво и смотрит в небо - там плывут облачные замки. Там, за серой пеленой реальности, ее мир. Мир, в котором она всесильна.
Сказки отмирают, душа слепнет, руки слабеют. Сколько сил еще осталось? На сколько шагов тебя хватит? Дойдешь ли до ледяной кромки, чтобы в последний раз увидеть серо-зеленое море в белых осколках собственного мира?
Какого цвета твоя кровь? Сколько тепла в твоих глазах? Теряя по дороге стылую память, сможешь ли снова вспыхнуть?