Жизнь - тоже время года. Каждый сам выбирает какое. Перелистывая старые тетради, снова и снова смотрю, какой была глупой тогда. Впрочем, вряд ли с тех пор стала умнее. Немного успокоилась, наверное. Совсем чуть-чуть.
Чуть меньше безумия. Чуть больше рассудительности. Еще немного - и ты поймешь кто я. А мне бы не хотелось.
Разменяв свою стремительность на покой и уверенность в себе (а была ли эта уверенность?), разрезать реальность на куски - противные рваные краюхи с почерневшими от ссор и слез краями.
Мне снова снилось, что меня убили. Впрочем - это не так страшно. Мне приходилось не раз вставать - уже со смертельными ранами. Мне снился смерч - вернее - прозрачный вьющийся спиралью ветер. И мы прятались в моем доме. Снился какой-то мальчик, светившийся своей святостью изнутри. Зачем-то снилась Жанна Д'Арк. Но сны так недолговечны - их тонкое кружево быстро распадается, даже если его беречь и не касаться никогда.
Я все еще пытаюсь разобраться, где мир пошел не так, как нужно. Не так, как захотелось мне. Но жизнь не открывает своих тайн. Особенно мне.