Осень. Густая, тягучая. Пахнет смолой и палыми листьями. Леденеет, застывает первым холодом невозможно глубокое небо. Алые и золотые сполохи листьев, как пламя колеблются на зябком ветру, просвечивают солнечным теплом сквозь плетение прожилок, сквозь резные изломы краев. Осень – терпкое, пряное вино, горечь рябины, последние редкие цветы пробиваются синевой в узоре пожухлой травы. Лужи рисуют облаками и черными мазками птиц по свинцовой зеркальной глади – драгоценные камни в оправе разбитых дорог, искрятся тем же прощальным золотом. Ветер треплет стяги над недостроенной крепостью, хлопает полами шатров, насмехаясь над их обитателями.
А его взгляд устремлен вдаль, на чернеющие посреди холодной синевы пики далеких гор. Три вершины пронзают небо, бросая вызов Единому. Три вершины гордо возносятся над склоненными головами Железных Гор, заставляют смотрящего держаться неестественно прямо.
- Не думал, что ты пойдешь меня искать, - произносит он, не оборачиваясь, наугад. Будто знает, что кто бы ни был позади, он непременно ждал встречи именно с ним.