Это было в далеком детстве. И тогда казалось, что так будет всегда. С макушки дерева открывался чудесный вид на закат и крыши. Самым лучшим местом в городе казалась бесхозная машина. Самым важным было уметь лучше всех прыгать в резиночку. А на уроках можно было писать самыми корявыми словами потрясающие истории собственных приключений в далеких мирах. Можно было принимать решения необдуманно. Можно было верить, что если никогда не краситься - навсегда останешься ребенком. И смотреть на звезды, точно зная, что лететь надо от второй направо и прямо до утра. Можно было не слезать по ночам с подоконника, в надежде, что все-таки придет тот, кто заберет с собой, прочь от реальности.
Сюжетные сны, фиолетовые строки по черному фону, умение становиться невесомой, когда это так важно, и все та же безумная мечта доказать всему миру, что ОНИ НЕ ПРАВЫ. До сих пор заволакивая глаза слезами. До сих пор отчаянно веря, что именно так должно быть.
Закат опускается в сугробы ало-золотистым драконом, выпуская в сереющее небо клубы морозного пламени.
Когда-то давно девочка в пяти свитерах и черном плаще-занавеске, сшитом собственноручно из какой-то подкладки, стояла и смотрела сквозь метель на темнеющий лес. За спиной оставались огни большого города, холм, на котором летом цветет земляника и костер, вокруг которого собрались показавшиеся близкими люди. Внизу текла река. И самой большой обидой были сказанные тобой слова. Кто знал, что теперь ты будешь доказывать мне обратное.
Жаль у меня никогда не было своего меча.